The Restraint Mindset

Creative generation matters.

Humans can make and make and make and make.

A creative adult will make things that fall apart.

They will make pots that break. There is also a necessary duality of creation which includes something unpopular called creative restraint.

Restraint is anti-hyperactive. It's anti-everythingness. It's a drawing in. A reeling-in of infinite possibilities down to what is most elemental. In this middle space, between boundless creation and careful choice, art lives.

Because art is carefully chosen.

Restrained Trees

La generación creativa importa.

Los humanos pueden hacer y hacer y hacer y hacer.

Un adulto creativo hará cosas que se deshacen.

Hará vasijas que se rompen. También hay una dualidad necesaria en la creación que incluye algo impopular llamado moderación creativa.

La contención es antihiperactiva. Es anti-todo. Es un repliegue. Un repliegue de las infinitas posibilidades hasta lo más elemental. En este espacio intermedio, entre la creación ilimitada y la elección cuidadosa, vive el arte.

Porque el arte se elige cuidadosamente.

Artists Working Alone

What's it like for artists, when they open the door?

When their often solitary processes become something not behind the curtain, with something not left out of the narrative? When do they truly join the endless conversation instead of hiding away, alone?

Accompaniment wears many hats.

It's a conversation with another person about what small creatures my creativity has wanted to birth, what's wanted to begin to exist.

When you speak with this other person, you might share how the geometry of the loom reminds you of mathematics class, how weaving feels like playing an organ or striking an instrument. You might mention that the free-falling kindergarten is also a creative and necessary artistic stage.

All of those words might actually come out of your mouth.

And you might remember that you never were alone. You just hadn't yet joined that specific conversation.

Constrasts

¿Qué sienten los artistas cuando abren la puerta?

¿Cuándo sus procesos, a menudo solitarios, se convierten en algo que no está detrás de la cortina, en algo que no queda fuera de la narración? ¿Cuándo se unen de verdad a la conversación interminable en lugar de esconderse, solos?

El acompañamiento tiene muchas facetas.

Es una conversación con otra persona sobre qué pequeñas criaturas ha querido dar a luz mi creatividad, qué ha querido empezar a existir.

Cuando hablas con esta otra persona, puedes compartir cómo la geometría del telar te recuerda a las clases de matemáticas, cómo tejer se siente como tocar un órgano o un instrumento. Podrías mencionar que el jardín de infancia en caída libre es también una etapa artística creativa y necesaria.

Puede que todas esas palabras salgan realmente de tu boca.

Y puede que recuerdes que nunca has estado solo. Sólo que aún no te habías unido a esa conversación en concreto.

The Loom as a Mirror

I've been thinking about weaving this week after a deep dive into the dark, salty, and inviting waters of creativity in Lawrence, Kansas—where my family ancestry grounds me in a place rich with both history and textiles.

I've also been thinking about utility, about how humans have woven for at least 20,000 years. Wool, one of the first fibers humans worked with, has been a companion on our bodies, through our fingers, and via the sheds of the loom. Weavers are known for their utility. We make things that we need and use. Then we directly incorporate them into our lives.

As a public health enthusiast, I've always been drawn to the essential, the necessary.

Looking at the loom invites me to have a conversation with it as an instrument, warmth, utility, history, and craft.

My loom is a mirror and a tool that tethers me to this planet. It tethers me to this time, this place, this ancestry, this history, this work, this structure, and this need. It brings me to here and now.

Looms and weaving are part of an ancient conversation—one that forces us to slow down, practice creative restraint, and make a collage plan or a map of what's next. It's a history that connects us with legions of women and men over eons who created something useful or beautiful. But mostly useful.

We need warm clothing. We need blankets and towels. We need fabric to function. And it can come from an industrial machine that leaves you feeling cold, or from your own dried-out hands making something that might fall apart if you don’t ease into the conversation.

Me and a place.

Me and another person.

Me and history—warp and weft.

Other mirrors

He estado pensando en tejer esta semana después de una inmersión profunda en las aguas oscuras, saladas y acogedoras de la creatividad en Lawrence, Kansas, donde mi ascendencia familiar me lleva a un lugar rico en historia y textiles.

También he estado pensando en la utilidad, en cómo los humanos han tejido durante al menos 20.000 años. La lana, una de las primeras fibras con las que trabajaron los humanos, ha sido una compañera en nuestros cuerpos, a través de nuestros dedos y de los cobertizos del telar. Los tejedores son conocidos por su utilidad. Hacemos cosas que necesitamos y utilizamos. Luego las incorporamos directamente a nuestras vidas.

Como entusiasta de la salud pública, siempre me ha atraído lo esencial, lo necesario.

Mirar el telar me invita a mantener una conversación con él como instrumento, calidez, utilidad, historia y artesanía.

Mi telar es un espejo y una herramienta que me ata a este planeta. Me ata a este tiempo, a este lugar, a esta ascendencia, a esta historia, a este trabajo, a esta estructura y a esta necesidad. Me trae aquí y ahora.

Los telares y los tejidos forman parte de una conversación ancestral que nos obliga a ir más despacio, a practicar la contención creativa y a elaborar un plan de collage o un mapa de lo que viene a continuación. Es una historia que nos conecta con legiones de mujeres y hombres que durante eones crearon algo útil o bello. Pero sobre todo útil.

Necesitamos ropa de abrigo. Necesitamos mantas y toallas. Necesitamos tela para funcionar. Y puede venir de una máquina industrial que te deja helado, o de tus propias manos resecas haciendo algo que podría deshacerse si no te facilitas la conversación.

Yo y un lugar.

Yo y otra persona.

Yo y la historia: trama y urdimbre.